Wake up and smell the coffee - End

Il ne savait pas que les amandes servent à donner un coup de fouet, mais maintenant qu’il est au courant Catiel accepte sa poignée de fruits à coque avec reconnaissance. Rien ne garantit que ça marchera vu son niveau de fatigue, mais il croque enthousiastement les arachides. Pas mal. Un bon palliatif à la cigarette qu’il veut fumer depuis tout à l’heure, qu’il se retient de griller par respect pour le cuistot parce que la fumée reste désagréable -même si la moitié du personnel semble fumer, il ne sait pas si son camarade de discussion en fait partie.
En arrivant dans la salle de repos, il se sent presque dynamique, presque apte à ne pas bailler toutes les dix minutes. Avec un café en plus, il va pouvoir affronter son tour de garde aux douches sans risquer de s’endormir contre un mur pour possiblement ne jamais se réveiller.

Fidèle à sa promesse de préparer la boisson, le gardien se dirige directement vers la machine et les pots de grains moulus. Corto est installé dans un coin près du comptoir, juste hors de ses jambes, il s’allonge pour ne presque plus bouger. Il pourrait le libérer du harnais -et donc de l’obligation de se comporter en chien parfaitement éduqué- mais ce ne serait pas pour assez longtemps. Autant lui laisser l’occasion de se remettre doucement dans la mentalité de travail, sans stress, dans une salle qu’il connaît bien. De faire comme son maître qui se met au boulot tranquillement, avec ses gestes précis et mécaniques de l’habitué : des cuillères de café dans un filtre, filtre dans la machine, eau, bouton, crissements et glougloutements. Ajoutez un latino qui chantonne tout bas avec sa voix grondante, histoire d’étaler ses goûts musicaux pourris à la face du monde, et on dirait un matin de semaine.

- Hm-hm-hm, two fingers in the air, hm-hmmm…

Il se contrefiche de la présence de l’infirmier, visiblement. Logique : lui fait partie de ceux qui rapportent du travail au personnel soignant, parfois à cause de ses propres poings, alors il n’aime pas plus que ça les docteurs. Et ils lui rendent bien. Lorsque le troisième membre du personnel sort de la pièce, il a juste le droit à un hochement de tête rapide accompagné d’une prière silencieuse pour que le gardien n’ait pas besoin de le revoir de la soirée, puis le barbu se remet à surveiller la préparation du café.

- Keep ya finger on the trigger, hm-hm-hmmm…

Deux tasses qu’il prend près de l’évier et qu’il rince au cas où, la boite à sucre, la cafetière pleine de liquide brûlant, voilà ce qu’il pose sur la table basse devant le canapé où Syhan attend. Le maton court sur pattes lui sourit avant de servir le café, puis de lui tendre une des deux tasses.

- Comme ça vous pouvez sucrer comme vous voulez !

Personne ne prend ses boissons de la même manière dans ce pénitencier, il préfère laisser le choix. Cat garde sa propre tasse éloignée de la sucrière : ni lait, ni sucre pour lui. Un café noir serré pour le réveiller au mieux, comme le matin au saut du lit. S'il pouvait boire directement à la cafetière, il serait du genre à le faire. Le latino n'est décidément pas la personne la mieux éduquée qui soit.
Contournant tranquillement la table basse, il rejoint le chef cuistot sur l'assise du canapé. Hm, pas pratique pour parler s'ils sont tous les deux dans le même sens… Le plus basané des deux balafrés s'installe donc dos à l'accoudoir, les jambes en tailleur et le regard fixé droit sur le visage de l'autre. La seule concession faite au sommeil est la légère courbure de son dos, juste un peu moins droit qu'à l'accoutumée, juste un peu plus penché en avant comme si ses épaules pesaient trop lourd. Ou comme si la tasse entre ses mains pouvait réchauffer toute sa carcasse s'il s'en rapproche assez.
Il hésite à lever la voix de nouveau. Il veut lui demander où se trouve la Suèdie, ou la Suède, ou bref d’où viennent les suédois. A quoi ça ressemble. Mais s’il avait été à l’école, il saurait non ? Alors il se tait pour ne pas passer pour un imbécile. C’est déjà pas mal d’avoir avoué qu’il a fait de la tôle, il ne faut pas trop lui en demander non plus dans le rayon “révélations personnelles honteuses”. Pas tout d’un coup.

- Hmm ça fait combien de temps que vous dormez pas, vous ?

Première gorgée de café brûlant, il sent presque ses papilles fondre sous la chaleur mais la sensation est agréable. Il a l’impression que son corps se réchauffe de la racine des cheveux jusqu’aux orteils, du coup il s’installe un peu plus confortablement et il sourit encore plus. Ca lui change le visage, ce pli des lèvres, cette lumière au fond du bleu terne de ses yeux : ça donne l’impression qu’il a dix ans de moins malgré les cernes.

- Pas pour vous juger ou quoi, je vous assure… C’est juste que vous avez un peu l’air au bout de votre vie, du coup je me demandais si c’était parce qu’ils vous font faire plus de boulot à la cuisine. Vous êtes en rade de monde ?

Est ce que c’est trop inquisiteur, comme question ? Le brun très tondu n’en sait rien, mais s’il se tient tranquille, s’il a l’air heureux et calme, il n’y a pas de raisons d’effrayer monsieur Lindgren, non ? L’autre a déjà fait preuve de patience et d’ouverture d’esprit, Catiel ne se sent pas de se maintenir en défense en permanence. Il peut baisser les poings pour une fois, voir s’il prend des coups ou s’il peut essayer de s’ouvrir un peu.
Ca fera plaisir à Bob, ou bien ça lui donnera envie de s’arracher les cheveux mais c’est toujours un pas vers la sociabilisation. Une forme de progrès pour un homme qui a passé ses cinq premiers mois dans les murs de la CSP à grogner sur ses collègues et à se montrer aussi chaleureux qu’un bloc de fonte.

La vérité, c’est que Syhan a l’air trop gentil, surtout quand il sourit comme ça, surtout quand il se fait probablement couillonner. C’est pas une remarque blessante dans l’esprit du maton, mais il ne peut que constater qu’il se laisse très visiblement marcher sur les pieds. Des “problèmes de santé”, bien sûr, tout le monde peut en avoir sauf que chez les gardiens, quand même un peu plus sujets aux blessures et autres muscles froissés, personne ne quitte son tour de ronde avant la fin. Il en a vu patrouiller avec le nez en sang. Il en a vu enfiler des antidouleurs par paquets de douze pour tenir. Alors les petits bras de la cuisine, ces jeunes hommes fragiles et visiblement sans trop d’honneur, il ne croit qu’à moitié à leurs histoires de santé menacée.
Il ira faire un tour aux cuisines, un soir où il prend plus tard, et il observera le comportement des commis. Son sens de la justice, aussi douteux soit-il, lui interdit de laisser le cuistot se débattre avec des incapables malhonnêtes. S’ils ont de bonnes raisons de partir il ne mouftera pas bien sûr mais un peu d’intimidation passive n’a jamais fait de mal, non ? C’est peut-être pas très élégant sauf que c’est efficace. Pour une fois que ses airs de taureau agacé peuvent servir à aider un collègue, autant en profiter.

- C’est dommage de pas pouvoir compter sur vos gars, quand même. Ils doivent au moins vous offrir des chocolats pour s’excuser de rajouter une part à votre travail ?

Des chocolats, des coups à boire, des remerciements, peu importe. Quand quelqu’un fait votre travail à votre place vous le remerciez, sinon c’est que vous avez été éduqué plus mal qu’un môme de la rue. Même Cat est capable de savoir ça. Il ne veut juste pas lancer des horreurs sur les cuistots possiblement innocents -il en doute franchement- alors il est poli, il fait des ronds de jambe, il prend des chemins détournés en souriant derrière la fumée qui s’échappe de sa tasse.

- Moi au moins je dors un peu, j’ai pas zéro heures de sommeil et je sais pas comment vous faites pour tenir. Je fais des siestes entre les rondes, explique-t-il tranquillement. Ca fait une semaine qu’on manque de monde alors je prends des tours de plus. Je vais pas laisser les couloirs vide, c’est un coup à avoir des morts.

Il est très professionnel, toujours. C’est pour ça qu’il utilise des noms de famille, qu’il vouvoie, que son équipement comme son comportement sont irréprochables. Il veut vraiment servir à quelque chose entre les murs. Peu lui importe que ça signifie ne pas retrouver son chez-lui pendant des jours, ou qu’il se crève à la tâche. C’est pas comme s’il allait trop manquer à des gens s’il ne se pointe pas chaque soir à huit heures autour de la table pour manger.
Il s’amuse de la remarque du suédois sur son propre manque de poigne. C’est assez évident, oui, qu’il se ferait bouffer tout cru s’il devait maintenir l’ordre. Il est peut-être grand et musclé, mais comme il a l’air doux comme un agneau comparé au bouc revêche qu’est le latino… Avec les Suns, peut-être qu’il pourrait réussir à quelque chose. Un européen blond comme les blés, c’est un peu leur rêve mouillé à ces crétins racistes.

- Vous avez vos talents et moi les miens Syhan. Je sais pas faire de gratins de légume mais je sais tenir en respect des prisonniers, je pense que vos capacités sont un peu plus utiles dans la vie de tous les jours. Vous avez plus de chance d’être pris comme colocataire par des inconnus que moi.

Il rit un peu, sirote une gorgée, serre la tasse entre ses grandes mains. La cicatrice qui va de ses articulations du poing jusqu’au poignet est visible, il s’en fiche. Il fait bon, le fauteuil est confortable, la compagnie agréable. Il n’a pas envie de mettre ses gants pour éviter les remarques.
Il a même envie de répondre aux questions sur sa vie, c’est dire à quel point il est dans de bonnes dispositions.

- Hm-hm.

Doucement en essayant d’être parfaitement neutre, il hoche la tête. C’est une bonne question, parfaitement légitime et Syhan a bien visé sur ses intentions, à quelques détails près peut-être, mais c’est plutôt bien le comprendre. Il est donc si facile à lire ?

- Je veux aider les mômes qui ont pas eu de chance. Moi on m’a tendu la main quand je voulais me laisser crever, j’aimerais pouvoir faire la même chose pour d’autres. Même juste pour une personne, ça me suffirait largement, je suis pas très exigeant. En attendant j’aime bien être utile au moins à maintenir un peu de calme.

Il y en a d’autres, des raisons. La lassitude qu’il a ressenti à garder des parkings et des résidences de types riches, la recherche de l’adrénaline, son casier judiciaire qui ne lui laisse pas tant d’endroits dans lesquels il peut travailler. D’ailleurs, trouver un emploi dans une prison -même si elle est étrange- est presque un miracle. Avec son passif de petite frappe de gang, on aurait pu craindre qu’il ne bosse pour un de ceux à l’intérieur, probablement les Pride. La directrice est bien étrange de ne pas voir le danger, mais ça joue en sa faveur, il ne s’en plaint pas.

- Et vous, alors ? Pourquoi une prison et pas un restaurant ? Ca doit être plus facile, vous avez moins de chance de prendre un coup de lame…

Sauf qu’il a une balafre, qu’elle ne vient pas d’une intervention du Saint-Esprit, alors il peut avoir aussi un passé compliqué. Si ça se trouve, la prison est aussi le seul endroit où il a pu être embauché. Catiel se mord la langue pour se punir de ne pas y avoir pensé avant.

- Ou alors vous aimez mieux l’ambiance ici ?

Lui aussi, il se rattrape aux branches. Lui aussi il a du mal, il trébuche en chemin, mais il met de la bonne volonté dans ses paroles et il a l’air aimable. Ils vont finir par s’en sortir, les deux maladroits.

- Non, on a quelques blessés et des malades. ‘Faut juste qu’on bouche les trous le temps qu’ils reviennent.

C’est ça le soucis, avec les gardiens. Ils se font mal, parfois ils meurent, et il est impossible de laisser des places vacantes. Une ronde pas faite, ça veut dire du champ libre pour les types en pyjama orange. Ca veut dire que les plus énervés du lot ont une opportunité de devenir violents sans craindre de répercussion, et ce n’est souhaitable pour personne. Pas un seul membre du personnel ne veut avoir à affronter une émeute.
Alors ceux qui sont vaillants serrent les dents, remettent leur veste noire, accrochent leurs tasers aux ceintures et ils doublent leur temps de travail s’il le faut. Même s’ils sont plus facilement énervables ou s’ils cassent plus de nez pendant leurs rondes, ça reste largement préférable à une augmentation exponentielle du nombre de meurtres. Et même les détenus en profitent, au final : ceux qui ne sont pas des membres de gang ultra-violents, ceux qui veulent juste purger leur peine tranquillement se satisfont certainement plus de la présence des matons que de leur absence.
L’explication donnée, il se tait et il écoute. Quelques gorgées de café qui descendent au fond de sa gorge, un regard qui ne cille que très peu, une attention absolument concentrée sur son interlocuteur. Il sait se fixer sur une chose, une seule, il en fait la preuve en se tenant aussi immobile que son cabot. Il ne manque que les oreilles en avant et l’image serait parfaitement ressemblante.

Syhan n’a pas été prisonnier, c’est évident. S’il doute de l’importance de la nourriture entre les murs d’un pénitencier c’est qu’il n’a pas souffert de la faim, qu’il n’a pas été obligé de compléter sa cantine avec les nouilles en sachet de l’épicerie, ou qu’il n’a pas eu à défendre ses quelques biscuits de son camarade de cellule. Quelque part, c’est mieux qu’il n’ait pas cette expérience, ça veut dire que sa vie a peut-être été plus joyeuse que celle de Cat. En tout cas, le barbu l’espère franchement. Il agite la main vers le cuistot pour lui faire signe qu’il comprend.

- Vous savez, la bonne bouffe en prison c’est important. A San Diego on mange mal, les gens sont plus tendus. Il y a des agressions pour des biscuits au chocolat. Si vous mettez des types taillés comme des buffles dans une boîte fermée à clé et qu’ils meurent de faim, vous allez avoir des buffles prêts à s’entretuer pour rien.

Alors ce qu’il fait est important. Ce qu’il fait peut sauver des vies même si oui, c’est moins impressionnant que de faire étalage de ses capacités en combat de rue, ou que c’est moins dangereux que de devoir séparer deux imbéciles aux nerfs à vif. Tout le monde n’a pas besoin d’avoir une contribution visible. Les plus gros exploits, généralement, sont faits en sous-main.

- Vous aidez.

Qu’il souffle chaudement, en éteignant les grondements dans son accent pour être rassurant. C’est la vérité. Peut-être que sans Syhan, il aurait déjà pris plus de coups.

Presque par mimétisme, il effleure la grande cicatrice sur sa joue, celle qui se stoppe près de son nez, reprend sur l'arête. Du côté opposé à celle du grand décoloré, comme dans un miroir, un peu moins épaisse mais profonde. Un accident domestique ? Quel genre d’accident domestique ouvre des plaies tellement marquantes qu’elles restent visibles à la cicatrisation ? Celle de Syhan est presque régulière : d’une traite, droite. Elle ne le défigure pas tant finalement : c’est un détail, un gros, un peu comme un grain de beauté ou des tâches de son, elle fait partie d’un tout. Sous le pouce du latino, la marque est irrégulière, pleine d’à-coups, parce qu’il s’est débattu sous les mains de ses agresseurs. Il n’y a rien de domestique. Elle fait partie de lui mais elle n’est pas la bienvenue.
Il rebaisse la main pour la serrer autour de la céramique histoire de laisser en paix les souvenirs. Ils ont déjà été assez remués comme ça, même si ce n’est qu’involontairement. Ils sont mieux gardés loin, très loin de sa conscience, là où ils ne font pas mal.
Le silence flotte entre eux mais il n’est pas froid, il ne dérange pas. Ils doivent certainement reprendre le fil de leurs pensées, en tout cas c’est le cas du maître-chien qui en profite pour se replacer dans le présent. La chaleur de la tasse, la lumière déclinante du soleil, l’odeur du café : le monde est en paix. Il n’a besoin de rien de plus.
Si, peut-être d’un peu plus de boisson chaude. Il se penche pour attraper la cafetière, remplit son mug en équilibre précaire sur un côté de botte et tend le contenant pour en proposer à monsieur Lindgren.
Comme ça il peut dissimuler son début de rougissement facilement.
Lui, un bon exemple de quelque chose ? Une bonne rencontre ? C’est bien la première fois -non, pas réellement mais presque- qu’on lui dit des choses gentilles dans le genre. Il ne se croit pas être une bonne personne. Il ne croit mériter ni les félicitations, ni les sourires aimables car il n’aide pas naïvement, lui. Il a des habitudes de vaquero. Sa main tendue s’accompagne d’exigence, et elle n’est proposée qu’une fois. Le cuistot a l’air plus inconditionnel, plus magnanime que lui, et pourtant il le flatte. Il voit en lui quelqu’un d’utile.

- Je sais pas si je suis un bon exemple de quoi que ce soit, mais si j’vous aide à tenir bon dans vos résolutions…

Catiel Luis Sebastian Vega, preuve vivante qu’on peut sortir de prison réhabilité, exemple parfait de l’utilité de la bonté envers les prisonniers… Et pourquoi pas Sauveur de Mereen et Père des dragons aussi pendant qu’on y était, franchement ? Il n’a rien du modèle de bonne conduite à ses yeux, mais il a tout de le petite frappe juste assez repentie pour user de ses talents productivement.
Oh, il ne va pas le dire à l’autre. Il le respecte assez -même s’il le connaît à peine- pour ne pas se dévaloriser devant lui, surtout s’il peut lui servir de soutien. Syhan se fait déjà marcher dessus par ses commis, il ne va pas s’y mettre lui aussi. Ce serait plutôt le contraire : le gardien aurait envie de veiller sur lui, de garder un oeil dessus pour s’assurer qu’il ne lui arrive rien. Les gens bons sont assez rares dans les pénitenciers pour qu’il n’ait pas envie d’en voir un repartir dans un sac noir de la morgue.

- Faut pas que vous arrêtiez. Enfin si, vous pouvez arrêter d’être cuistot de prison, c’est vos affaire ça, mais faut pas que vous arrêtiez de vouloir aider les gens. C’est important de le faire chacun à son niveau. Faut qu’il y ait une justice quelque part, et l’espoir que tout peut s’arranger.

Imbécile heureux, certainement, et idéaliste avec ça. Mais il balance ça avec une candeur telle qu’on ne peut pas trop lui en vouloir.

- Je sais pas si c’est être naïf ou être fort d’espérer changer les gens. Un peu des deux j’imagine ? En tout cas ça fait de vous quelqu’un de bien, Syhan, si ça vous aide aussi à garder votre confiance en vous. Peut-être un peu timide, rit-il gentiment, mais bien. Ca me donne envie de passer plus souvent faire mes rondes près des cuisines. Pas juste pour apprendre à cuisiner, hein ! Pour parler aussi.

Et faire les gros yeux aux commis. Mais ça, il ne va vraiment pas le dire.

Il n’a pas l’air d’avoir beaucoup confiance en lui, Syhan, ou alors il ne sait pas trop comment se passe la journée d’un gardien. Peut-être les deux à la fois. Catiel se contente de le rassurer en faisant non de la tête, sans rien dire. Non, il ne se fait pas agresser pour des biscuits. Non, les détenus ne se poignardent pas pour des nouilles, pas ici. Ils le font pour des questions d’honneur, de gang, de couleur de peau ou pour de l’argent mais au moins, il n’a vu personne se vider de son sang par terre pour un carré de chocolat. C’est mieux que rien.
Mais avec son discours sur la dévaluation, et sa reprise juste après, le maton a une idée un peu plus précise de son interlocuteur. Il manque de confiance. Il est timide, réservé, et il fait de son mieux pour ne pas se faire marcher dessus à la CSP. Ou alors il se fait quand même avoir par les autres ? Enfin, le cuistot reste positif. Cat dirait bien “contrairement à lui”, mais ce serait un mensonge : lui aussi sait être optimiste lorsqu’il s’agit de saisir le bien caché en les autres. Lui aussi peut voir dans le travail du décoloré quelque chose d’important alors qu’il minimise sa contribution. Alors il sourit encore, avec ses rides d’expression au coin des yeux et près des lèvres, comme un bon samaritain qu’il peut être.

- Je repaie juste ma dette à la société, je vous assure… C’est pas un si gros exploit. En plus on me paie pour le faire !

Mais c’est faux, on le paie pour surveiller, pas pour aider. Il s’en rend compte soudainement, confusément, et arrête de parler. D’accord, peut-être qu’il se dévalue. Un rire gêné passe ses lèvres, il baisse légèrement la tête pour frotter sa paume sur sa nuque. C’est compliqué, de ne pas se descendre, parce que c’est normal à ses yeux. Normal de tendre la main, normal de bosser en prison, normal de se voir comme moins que les autres parce qu’il a un passif comme une marque indélébile, noire de nuit, en travers d’une feuille de papier.

Quand l’autre rougit, il se sent un peu crétin. C’est pas son objectif, de mettre mal à l’aise avec ses plans débiles, et si l’idée qu’il débarque en cuisine pour discuter intimide le suédois alors peut-être qu’il ne le fera pas. Il se contentera de saluer quand il passera, voilà, c’est une bien meilleure idée. Si jamais on le fait patrouiller dans le réfectoire -ce n’est jamais arrivé- il se contentera d’un hochement de tête, et il gardera les discussions pour l’extérieur, sagement.
C’est sûrement mieux pour son équilibre mental en plus.
Séparer le pénitencier de la vie normale. Chaque personne dans une petite case, “prison” ou “extérieur”, comme ça il n’y a pas de risque. Pas de crise possible.

- Nah, je viendrais pas vous embêter. Vous avez un vrai travail, vous aussi, et pas le temps pour tailler une bavette. Vous en faites pas.

La conversation meurt de nouveau. Corto souffle dans son coin de pièce, Cat finit son seconde café et il s’étire le dos après avoir reposé la tasse. Un bras levé, l’autre plié pour que sa main s’enroule autour de son biceps, il tire en l’air pour tout replacer. La tension entre ses épaules est toujours là, mais plus si présente. Les amandes, le café, la discussion, peu importe la source de son soulagement au fond : ce qui compte c’est qu’il se sent un peu mieux.
Ca manque quand même de quelque chose. Il tapote du bout des doigts la poche sur la jambe de son pantalon, finit par fourailler dedans pour sortir son paquet de clopes, en piocher une en même temps que son briquet. Il réprime le bâillement qui lui vient par mimétisme en mettant le bâtonnet blanc dans son bec, sans l’allumer.

- C’est pas déplacé du tout, non.

Sourire rassurant, il se lève sans hâte, dépliant soigneusement chaque jambe avant de se mettre debout et d’aller ouvrir la fenêtre. Il ne va pas enfumer la salle. Il peut très bien discuter en tenant la cigarette dehors pour polluer un peu plus la nature et un peu moins le lieu de repos commun.

- Si ça vous dérange, dites-le, j’éteindrais.

En attendant il allume sa clope et tire une bouffée de fumée qu’il recrache en passant la tête dehors. Ca lui fait du bien, après trop de minutes à vouloir fumer, à se retenir pour des raisons plus ou moins altruistes. Pas qu’il soit totalement dépendant à sa nicotine -si, il l’est- mais le café appelle forcément la cigarette. C’est la tradition, vieille de dizaines d’années, qu’il ne va pas ignorer maintenant qu’il a repris. Si le monde voulait qu’il laisse vraiment tomber sa drogue légale, il n’avait qu’à pas lui avoir donné des journées de boulot interminables.
Un bras dehors, le reste du corps appuyé contre le mur, il reprend tranquillement la conversation, profitant d’être debout pour ne pas se laisser avoir par le sommeil.

- Ca fait une semaine que je rentre pas. Je commence à voir ma douche dans mes rêves, je vous assure… De l’eau brûlante et pas de caméras, je demande rien d’autre. Bon, d’accord, peut-être mon canapé aussi. Et un bon bouquin ? ‘fin juste dormir une nuit complète ça serait pas mal, pour moi et pour lui.

Le Fila allongé est pointé du doigt sans qu’il ne réagisse, trop occupé à se reposer tant qu’il le peut. Ils devraient faire pareil, Syhan autant que Catiel, juste fermer les yeux dix minutes sans réfléchir mais ils sont visiblement aussi acharnés à être poli l’un que l’autre.

- Mais vous aussi vous êtes pas rentré chez vous, y’a plus joyeux comme endroit pour passer sa fatigue qu’ici. A peu près n’importe quel appartement doit être plus joyeux en fait, même un clapier à lapins… J’espère que vous vivez pas là dedans. Vous êtes trop grand pour ça.

Un clapier. Belle image. Ce que n’est pas son chez-lui, et ce qu’il espère que n’est pas la maison du cuisinier. Il le voit bien avec un studio tout blanc, et un chat persan qui se prélasse sur les meubles en ronronnant. Ne demandez pas pourquoi, c’est juste une image mentale comme une autre.

- Au moins à la fin du service vous pourrez rentrer. Les cuisiniers aussi font des soirées Mac and Cheese et films pourris, ou vous mangez bien même dans votre propre canapé et vous regardez… Hm… Des séries compliquées pleines de double-sens encore plus compliqués ? Si vous le faites je juge pas, hein ! On a tous nos passe-temps bizarres pour les autres. Moi je lis des bande-dessinées françaises alors j’ai pas trop à redire sur les occupations des gens.

Il a l’air fier d’annoncer, comme ça, qu’il lit. Qu’il lit des livres à images, certes, mais français pour compenser. C’est un peu une revanche sur la vie, sa collection de jolis livres pleins de marins bretons et de souris à capes.

- Sauf si vous regardez de la télé-réalité. Là d’accord, je vous jugerai, ajoute-t-il dans un éclat de rire, mais juste un peu parce que vous êtes sympa.

La tête dehors, le visage parfaitement neutre, Catiel laisse parler l’autre. Il se contente de hocher sporadiquement la tête puis de souffler sa fumée en l’air. Haut, comme si elle pouvait rejoindre les nuages qui glandent dans l’air froid, sur le bleu qui fonce petit à petit pour accompagner le soleil qui se couche. C’est tranquille, l’extérieur. Rien à voir avec l’intérieur de la prison où il faut toujours faire attention, où tout le monde peut être une menace.

- Je crois qu’il veut surtout aller courir dans le parc sans son harnais.

Le maître-chien aussi rêve de cette balade, à dire vrai. Il voudrait bien prendre ses affaires et partir fouler le gazon pendant que son molosse cavale comme un dératé en cercles autour de lui, langue pendante, oreilles au vent. Image parfaite alors il rit tout bas, s’étouffe un peu avec la fumée qui lui restait dans la gorge en s’appliquant pour le faire en silence. Tout s’est adouci depuis que Syhan a baillé. Il fait des efforts méritoires pour être plus immobile, pour fatiguer moins, au cas où le cuisinier voudrait finalement faire une sieste. Même la voix du latino se pose un ton plus bas, probablement plus par réflexe que par choix conscient.
Il rentre de nouveau le visage à l’intérieur, joues rougies par le frais, et laisse la clope se consumer sans lui.

- Vous avez bien fait de pas rentrer chez vous, alors. Pour une fois que l’équipement de la prison évite des accidents, ça serait cooo… Crétin de s’en priver.

Il essaie d’être poli, il essaie vraiment, mais baisser sa garde quand on est monsieur Vega ça veut dire jurer comme un charretier, en plus d’utiliser des expressions de racaille de fond de caniveau. D’où les remontées de vulgarité qu’il musèle comme il peut même s’il ne pense pas que l’autre lui en voudra trop pour un juron lâché au détour d’une conversation. Il sont adultes, quoi. Aucun d’entre eux n’est un gamin de cinq ans qui ne doit pas apprendre à balancer des insanités.
Ouais, mais il a un peu envie de faire bonne impression aussi. D’où le rattrapage douteux. D’où son regard qu’il n’ose pas trop braquer sur l’autre pendant qu’il lui parle.
Autant la volonté de bien manger de Syhan, il peut la comprendre, autant son absence de télévision lui fait lever un sourcil alors que plein de questions se bousculent dans sa tête. Pourquoi est ce qu’il n’en a pas ? Pour des raisons d’esthétique ? C’est vrai qu’une télévision dans un studio tout blanc -vraiment, il s’y accroche à cette idée- ça fait pas très joli, c’est sans doute ça. Ou alors les chaînes américaines ne passent rien qui l’intéresse, ce qui est tout aussi possible vu le niveau général… Le maton n’est pas un grand intellectuel, clairement, mais il est capable de se rendre compte du niveau déplorable des programmes télévisés. A part pour des telenovelas de temps en temps, et pour faire un bruit de fond chez lui pendant qu’il fait autre chose, il ne regarde même pas tant que ça son propre écran.
Du coup l’information est juste mise de côté. Ca va avec “suédois”, “sucre son café”, ce genre de détails qu’il garde bien en tête comme s’il s’agissait de bouts de dossier de prisonnier qu’il voudrait mémoriser.

- En fait, remarque-t-il gentiment, vous vivez juste sainement. C’est pas plus mal.

Il sourit en grand quand le décoloré fait le lien entre le nom de son chien et le marin de bande dessinée, ravi de rencontrer quelqu’un qui connaisse. C’est son bouquin préféré, après tout, parce qu’il lui permet de voyager sans avoir besoin de le faire vraiment, parce que son premier tome a été un cadeau, parce que plein de choses. Savoir qu’au moins une personne à Lancaster a une vague idée de pourquoi son binôme s’appelle Corto et pas Rex ou Fifi ou dieu sait quoi d’autre, ça lui fait vraiment plaisir.

- Oui, ça vient de là. Je croyais que je trouverais personne ici qui connaisse… Merci. C’est sympa que vous sachiez ! D’habitude on me demande ce que ça veut dire en espagnol alors vraiment, merci.

Merci juste parce qu’il est sympathique, et aussi parce qu’il a moins l’impression d’avoir une passion bizarre maintenant. Ca va s’il y a au moins une personne dans la ville qui voit vaguement qui est Corto Maltese, et tant pis si c’est juste parce qu’il est européen à la base.

- Je sais pas quand je pourrais rentrer… Peut-être demain. Je crois que Miller revient… ‘fin, c’est pas important. J’en re-veux bien ouais.

La cigarette est déjà presque finie. La nabot baraqué tire une dernière latte puis il écrase le mégot, distraitement, et referme la fenêtre derrière lui. Il fait plus frais dans la pièce à cause de lui, d’où son demi-sourire désolé lorsqu’il récupère sa tasse brûlante. Pour lui qui n’a jamais connu que la côte ouest des Etats-Unis, la tiédeur est à peine supportable mais Syhan n’a pas l’air de s’en formaliser. Tant mieux. La Suédie -ou Suède, ou peu importe- est probablement un pays où on se pèle le jonc, et Lancaster est donc un endroit agréable. Ouais, ça doit être pour ça qu’il ne bronche pas. C’est noté aussi.
Pour la troisième fois, le silence se fait, qu’il n’ose pas troubler en relançant la conversation. Cat part se hisser les fesses sur la table, ce qui pousse son chien à venir se coucher sous ses pieds qui ne touchent plus le sol. Syhan baille, cligne longuement des yeux, le regarde parfois. Il a l’air de fatiguer pour de bon maintenant, malgré les cafés, les amandes. Le gardien sirote juste le sien -de café, pas d’amande- pour éviter de penser à ses muscles endoloris par la semaine de travail.

- Vous pouvez vous coucher sur le canapé, je vous réveillerais pour votre service si vous voulez ? C’est à cause de moi si vous avez pas pu dormir après tout…

Techniquement, c’est à cause du cuisinier qu’il ne dort pas lui non plus. Le détail ne l’arrête pas toutefois : lui, ça va. Il se blottit un peu autour de sa tasse, il savoure la tranquillité, et il survivra très bien à sa ronde comme il le fait toujours.
On dirait un gros matou couturé de cicatrices perché sur son arbre, comme ça, avec son dos enfin courbé, avec sa tête basse et son regard fixe sous ses sourcils broussailleux.

- Je peux m’occuper, si c’est ce qui vous fait flipper. Ca sera pas malpoli si vous faites votre sieste, je suis un grand garçon et j’ai de quoi faire.

La vérité, c’est que si l’autre balafré pique un somme, Catiel finira certainement dans un des fauteuils à ronfler légèrement de concert, avec un réveil programmé pour se réveiller à temps. Il auront l’air malins. Ca sera bien.

Oh, alors c’est lui qui l’a aidé à s’endormir ? Cat voit sa vision de la discussion se modifier, d’un coup, pour lui donner un rôle un peu différent de celui du mufle : il ne l’a pas empêché de dormir. Il lui a même permis de se calmer. C’est bien, ça veut dire qu’il n’a pas été un affreux bourrin maladroit empêcheur de siester en rond, mais un soutien. Ca le rassure, ça lui fait du bien dans un petit coin de son coeur, de savoir qu’il peut aider autrement qu’en essayant de tendre des mains vers des détenus qui, globalement, se contrefichent de son aide.
Et bon, Syhan n’est pas un détenu non plus. C’est un adulte responsable avec une vie en dehors des murs, alors quelque part ça compte plus encore non ? Dans la tête du latino en tout cas ça compte plus. Il sourit encore, moins flamboyant mais tout aussi sincère, le visage à moitié dans sa tasse.

- Heh, si ça vous a fait du bien alors j’ai pas perdu ma journée. Dormez, j’vous dit…

Il doit être trop fatigué pour résister. Trois jours à ne pas dormir, c’est pas sérieux… Rien d’étonnant à ce que les paupières du cuistot se ferment comme ça, trop lourdes pour tenir d’elles-même. Et il penche la tête en avant en plus, ça va pas tant l’aider. Allez, qu’il se laisse tomber au lieu de faire le héros de la politesse ! De son côté, Catiel réprime son propre bâillement et sirote calmement son café en essayant de ne pas juste regarder l’autre s’endormir. Il n’est pas si creepy.
Le temps que l’autre se décide à dormir, il essaie de s’occuper comme il peut, de distraire son attention. Il sort le téléphone soigneusement rangé dans la poche intérieure de son uniforme, met un réveil, envoie un message au propriétaire de son appartement -tâche qu’il repousse depuis une semaine. Boit encore un peu de café, sans bouger de son perchoir. Finit même par sortir ses écouteurs en espérant que la musique l’empêchera de s’endormir mais ce n’est pas très efficace, alors il opte pour se lever pour nettoyer son mug, la cafetière, le plan de travail.

Puis il regarde l’heure.
Il lui reste trois quart d’heures avant de devoir reprendre. La respiration du cuisinier est profonde, régulière. La tasse toujours en équilibre sur lui, mais le maître-chien ne se sent pas de venir la confisquer. Il soupire, longuement, avant de se décider.
Lui aussi a besoin de sommeil, et il y a un fauteuil libre. Vu l’heure, peu de chances que quelqu’un d’autre vienne dans la salle de pause et même si c’est le cas, alors quoi ? Il verra deux membres du personnel crevés qui roupillent un peu. Rien de bien surprenant, ou de trop inhabituel. Alors de latino part se blottir dans le fauteuil, profitant honteusement de sa carrure pour s’installer aussi confortablement que possible : les jambes par dessus l’accoudoir, la joue contre le dossier, roulé en boule. Il sent son chien sauter sur son ventre pour venir voler quelques caresses sur la tête, puis il se laisse juste aller à somnoler.
Il n’y a pas de danger, il peut se laisser sombrer dans un demi-sommeil tranquille, bercé par les souffles de Corto et de Syhan.
Ca lui fait du bien.

Bvutt-bvutt-bvutt. Bvutt-bvutt-bv-

- Nrrrrh ça vaaa…

Le téléphone vibre dans sa poche intérieure, il lutte pour le repêcher, finit par y arriver. Cinq heures et quart. Un quart d’heure avant son shift aux douches, le début de celui du cuisinier. Problème immédiat, il ne sent plus ses jambes, écrasées par le cabot qui dort la tête sur ses genoux. Il lui tapote la cuisse pour le réveiller, siffle doucement jusqu’à ce qu’il tourne les oreilles vers lui. C’est bon, il a son attention, il peut se redresser en frottant ses yeux pour le pousser à descendre.
C’est un poids qui le quitte, littéralement, quand l’animal saute à terre afin de s’ébrouer. Monsieur Vega grogne encore un peu, essaie de chasser les fourmis de ses cuisses en les massant. Ce n’est pas très concluant mais il arrive à se mettre debout comme un grand garçon histoire de s’étirer, bras au dessus de la tête. Quatre heures de travail et il pourra dormir un peu. Juste quatre heures, ça ira… Il reboutonne la veste militaire, se recompose un visage professionnel pour se remettre dans le bain, attache même la laisse de Corto sur son harnais. Il aime les habitudes. Il aime les plannings, le quotidien, les horaires et oui, les petits gestes machinaux qui l’aident à s’ancrer dans le moment. Peut-être parce qu’il travaille comme maton et que pour eux, être carré est un travail. Peut-être juste parce qu’il est névrosé et que lâcher prise lui fait peur.
Il ne sait pas. Il n’en a pas grand-chose à faire alors qu’il est occupé à remettre le manteau du gardien de prison sur ses épaules.
Une dernière vérification de son équipement, il ne reste plus qu’à avancer sa carcasse jusqu’au décoloré pour poser doucement sa main sur son épaule, oubliant joyeusement que ce n’est pas une très bonne idée. Lui, il veut juste le faire émerger en douceur avec un peu de contact humain et pas juste sa grosse voix.

- Syhan ? Réveillez-vous, c’est l’heure.

C’est l’heure. Ils vont repartir chacun dans leurs journées, et leurs habitudes, jusqu’à mardi que Catiel n’a pas oublié. Quoi, il doit être tout mélancolique à l’idée d’une séparation temporaire ? Bah… Il ne l’est pas. C’est normal. Il a juste papoté avec un collègue sympa, et il a un peu baissé sa garde, mais ça reste un collègue.
Donc la mélancolie, hein, vous pouvez vous la coller derrière l’oreille.