Below the Sun

A l’approche de Noël, il tendait à se laisser aller à une mélancolie légère. Depuis quatre ans il ratait les remises de cadeaux, les yeux brillants de joie, les petits cris de ses enfants en voyant le sapin décoré avec goût par Ariel à demi noyé sous les grands paquets… Mais cette année, c’étaient les premières fêtes de sa dernière-née. L’idée de rater les premiers présents de sa fille, le premier bout de rôti qu’on lui ferait goûter, les présentations aux cousins et cousines lui arrachait le coeur. Astrid aurait mérité que son père soit avec elle, autour de la table. Sa famille toute entière l’aurait mérité.
Ruka n’avait malheureusement pas d’autre choix que de rester sagement derrière les barreaux. A défaut de dîner préparé de main de maître par l’une ou l’autre des grands-mères de ses enfants, il se contenterait de l’ordinaire repas fadasse.
Il pourrait, s’il avait de la chance, avoir une visite de sa tribu de blonds au début de l’année suivante. Les fêtes seraient passées, on lui raconterait à quel point tout aurait été parfait si ça n’avait été pour son absence, Anders lui montrerait ses dessins, Agatha les bracelets qu’elle aurait commencé à tisser -sa femme lui avait dit qu’elle voulait un atelier pour pouvoir faire des breloques à ses amies.

En attendant, il se contentait de ses habitudes entre les murs du pénitencier, entouré de ses frères de gang. La vie suivait son petit cours aussi tranquille que monotone entre visites à la bibliothèque, activités physiques et discussions plus ou moins animées avec des codétenus. Il avait entrepris de faire découvrir les joies des sciences simples à certains membres des Suns qui apprenaient pour certains le nom des planètes du système solaire pour la première fois. Il ne pouvait pas réellement en vouloir à des mômes déscolarisés, ce qui n’empêchait pas la grande liane d’avoir envie d’enfoncer des têtes dans des murs : expliquer à des gens que Saturne était plus une vraie planète que Cybertron tendait à lui donner des envies de meurtre.
Les soirées étaient consacrées à sa propre éducation. Il commençait ses lectures après le repas, pour les poursuivre jusqu’à des heures tardives grâce à une lampe qu’il coinçait entre ses bras. Juché sur le lit du haut, allongé sur le ventre, il parcourait à toute vitesse des lignes et des lignes de texte sans sembler se fatiguer avant le milieu de la nuit. La majorité des gardiens se fichaient bien de ses occupations innocentes, mais ce n’était malheureusement pas le cas de tous.
Ce soir, il était tombé sur un grand os.

“Bonjour monsieur Barlow. Ou bonsoir, j’imagine.”

Perché sur son lit, Ruka souriait dans la lumière crue de la lampe de poche. S’il avait mal aux yeux il le dissimulait parfaitement derrière des paupières mi-closes qui pouvaient passer, le connaissant, pour une démonstration de mépris. Sauf qu’en vérité il aimait raisonnablement bien le gardien immense : il était poli, aimable lorsqu’on ne le titillait pas, et contrairement à d’autres il avait le bon goût d’être issu de bons colons européens. Oui, Blake avait tout ce qu’il fallait pour être respecté par le grand échalas au crâne rasé, sauf qu’il s’acharnait à l’empêcher de lire la nuit.

La première fois qu’il avait été repris, le détenu s’était sagement laissé faire. Il avait reposé son livre, sa lampe, et s’était retourné dans ses draps. Il se souvenait parfaitement de l’ouvrage qu’il feuilletait, un précis sec comme le Sahara concernant l’utilisation de patrons de conception en informatique qu’à priori, personne d’autre dans la prison n’avait déjà lu.
Depuis, les livres s’étaient succédés. Des ouvrages de géographie, des romans, tout ce qui pouvait passer sous la main de l’intellectuel exigeant. S’il était suffisamment intéressé par sa lecture, il ne pouvait se contenter de reposer les pages passé 22h. Il avait du temps en journée parce qu’il savait s’isoler, éloigner les autres de sa personne pour se plonger dans ses pensées, mais rien ne valait une lecture nocturne à la lueur de sa propre la lampe-torche. Peut-être était-ce l’attrait de l’interdit qui le séduisait tant, ou bien simplement la possibilité de profiter du silence.
Un silence tout relatif puisque des éclats de voix troublaient de calme. On criait dans une autre aile de la prison, on meuglait même, mais Blake se concentrait encore sur lui. C’était à la fois un honneur et une situation qui agaçait Ruka.

“J’aimerais finir mon chapitre en fait. Vous ne voulez pas plutôt aller voir ce qui se passe là-bas ? Ca a l’air grave. Il y a peut-être un mort vous savez… Quelque chose de plus grave qu’une lumière allumée.”

Depuis le temps, il avait fini par s’habituer aux activités nocturnes de ses semblables. Rien ne valait le feutré de la nuit lorsqu’on voulait se venger d’un colocataire indélicat, et toutes les méthodes étaient bonnes. Il y avait eu des hommes poignardés, étouffés, des médicaments fourrés dans des gorges, même de l’eau. A chaque fois, l’histoire se répandait comme une traînée de poudre le lendemain matin, au réveil, ils comprenaient alors pourquoi autant de gardiens avaient couru jusqu’à telle ou telle cellule.
Régulièrement, le survivant portait le même tatouage que lui. La seule différence entre le détenu Nell-Stigsson et ses camarades de gang était sa discrétion, pas sa dangerosité. Le colosse barbu avait toutes les raisons du monde pour s’en méfier.
Ce n’était pas parce que son refus d’obéir était poli qu’il n’était pas l’équivalent d’une tape sur le nez de l’autorité “légitime”.

Touché.
Sa politesse mielleuse prenait toujours les grosse brutes à contre-pied, c’était donc devenu sa technique préférée depuis le cas Jack. Ruka avait parfaitement conscience de sa carrure désavantageuse mais également -et c’était ce qui le rendait si sûr de lui- de son intelligence. Le gardien Barlow était un ours, et comme tous les ours il avait dû passer plus de temps à courir dans les bois qu’à travailler son intellect. Être parfaitement, moqueusement d’une absolue correction suffisait donc à l’agacer, ce qui fit sourire le détenu au crâne rasé. Il aimait se sentir plus malin que les autres, son égo surdimensionné se nourrissait donc du léger énervement qu’il provoquait.
Il se redressa pour s’installer en tailleur en levant bien les mains, prouvant ainsi son absence de dangerosité, mais n’éteignit pas sa lampe-torche qui demeura, provocation délicieuse, inutilement allumée près de ses jambes. Est ce qu’il allait avoir le droit au troisième avertissement même s’il n’utilisait pas réellement sa lampe ? Dans la lumière crue projetée sur son visage, on ne pouvait manquer ses airs supérieurs, le pli vexé pris par ses lèvres maintenant pincées. Menacer de lui confisquer sa source de clarté était un mouvement aussi mesquin qu’inefficace : s’il voulait une lampe, il en retrouverait une très vite. Il avait l’argent, les contacts, et la patience très limitée qui rendaient possible ce genre d’exploits.

“Vous savez autant que moi que ce serait inutile. J’en aurai une nouvelle facilement si vous me preniez celle-là.”

L’intellectuel haussa sèchement les épaules pour accompagner son ton de reproche. Blake ne pouvait pas être stupide au point d’ignorer ce genre de choses, il se rabaissait donc avec cette menace. Qu’il fasse preuve d’un peu plus d’imagination, qu’il trouve quelque chose de plus marquant. L’empêcher d’emprunter des livres à la bibliothèque, le priver de dessert, peu importait, mais franchement, prendre sa lampe…
Pour un homme supposé maintenir l’ordre, surtout aussi rodé que lui à la prison, il faisait preuve de bien peu de force de persuasion. Si ses seules capacités d’intimidation reposaient sur sa taille et celle de ses biceps, le hacker risquait de se lasser rapidement. C’était peut-être la meilleure solution pour le titan en vérité : l’ennuyer au lieu de maintenir sa curiosité signifiait qu’il risquerait bien de refermer son livre, de cesser de se rebeller, et de dormir.
Mais pour le moment, Ruka était distrait par l'immense gardien. Il l’observait donc avec intérêt, les yeux à demi cachés sous ses cils clairs, le visage légèrement tourné comme à son habitude. Il essayait de déterminer à quel point il pouvait jouer avec les nerfs du géant avant de le voir débarquer dans sa cellule pour essayer de le traîner à l’isolement, ce qui serait regrettable. L’envie de se mettre une des autorités à dos ne l’effleurait pas spécialement : le détenu avait peut-être envie de rabaisser certains de ses collègues au niveau qu’il estimait être le leur -surtout Adama, avec sa tendance à ouvrir le bec pour un rien- mais il ne se risquait pas à attaquer quiconque de front. Il ne tenait pas plus que ça à mourir ou à prolonger sa peine.

Le suprémaciste redescendit lentement les mains pour pouvoir effleurer du bout de l’ongle les lignes complexes du labyrinthe tatoué sur son bras, comme pour l’aider à maintenir sa contenance. C’était un tic qui le prenait lorsqu’il commençait à s’ennuyer, qui lui permettait de s’occuper les mains sans devoir jouer avec un objet -il n’allait pas sortir la rune qui l’occupait si bien devant les yeux de monsieur Barlow, il serait capable de la lui prendre. Cette confiscation là passerait bien moins facilement que celle de la lampe.
Depuis l’autre aile de la prison, là d’où provenaient les cri, un beuglement plus fort encore transperça le silence relatif, arrachant un nouveau sourire à Ruka. Il avait l’air tellement aimable que c’en devenait malsain, mais reprocher à quelqu’un d’avoir l’air heureux restait un manque de savoir-vivre flagrant. Difficile de justifier un passage à tabac parce qu’il “souriait stupidement”, non ?

“Vous pensez que c’est quelqu’un qui se fait égorger ? Un membre des Pride peut-être ?”

Qu’il demanda dans un souffle, totalement détaché de l’horreur de la situation qu’il imaginait. Tout comme lui, la plupart des détenus devaient écouter attentivement les sons, guettant le moindre indice leur permettant de savoir ce qui se passait réellement et de déterminer si les événements de la nuit pourraient avoir des répercussions sur la journée du lendemain. Et Nell-Stigsson, avec sa lampe-torche et son air de je-sais-tout, tenait près de lui une source d’informations qu’il aimerait bien réussir à faire parler. Entre les mur du pénitencier, le pouvoir des informations était presque aussi redoutable que celui d’une arme, le chauve refusait de laisser passer une telle opportunité.

Le clignotement lui fatigua vite les yeux, le poussant à se reculer pour présenter presque de profil. Le gardien l’agaçait à cause de la lumière fluctuante, de sa carrure de brute, de sa voix de bûcheron virilisée au possible, alors lui le fixait avec tout ce qu’il avait de fraîcheur tout en essayant de préserver ses yeux. Un instant, le détenu songea à braquer sa propre lampe-torche sur la face de l’autre dans une provocation stupide, mais il se ravisa rapidement. Ce serait faire preuve d’un manque total d’intelligence que de chercher des poux dans la tête de la personne du bon côté des barreaux, ce qui n’était pas réellement son genre. Il pouvait se contenir, agacement ou non.

“En fait…”

En fait, il s’amusait énormément à tester les limites. Pas celles de l’intellect de Blake, bien sûr, il était évident qu’il n’aurait pas besoin d’aller bien loin pour les atteindre et ça le navrait, Ruka, de n’avoir personne à provoquer sur ce plan… Mais il restait les frontières de la patience qu’il pouvait éprouver. Un pas après l’autre, il dansait autour des nerfs de l’immense blond sans cesser de l’observer, narquois, depuis son lit. Derrière les barreaux de sa cellule il était relativement à l’abri de la colère du gardien. Il pouvait jouer au plus malin jusqu’à ce que la porte s’ouvre, jusqu’à ce que le golgoth fasse un pas dans son domaine pour essayer de le mater, ce qui serait une idée aussi brave qu’imbécile.
Le néo-nazi tatoué n’avait aucune idée de ce qu’il ferait alors. Face à un mastodonte tel que le gardien Barlow, dans un milieu aussi réduit que le clapier à lapins où il était enfermé, même son art martial de prédilection pouvait être inefficace. Le Systema avait de nombreux avantages lorsqu’il pouvait circuler librement pour détourner les coups lui étant adressés, il en avait un peu moins dans l’équivalent d’une boite d’allumettes. Et puis voulait-il réellement se battre ? La réponse était non, clairement, malgré ses fanfaronnades

“En fait, je suis presque curieux de savoir ce que vous ferez si je n’éteins toujours pas. Est ce que vous allez faire honneur à votre carrure de bloqueur et essayer de m’assomer ?”

Tout en parlant très doucement, il déplia ses jambes avant de les ramener sous lui. Il avait l’air d’un serpent pâle qui s’enroulerait pour mieux attaquer, jusque dans son regard froid comme la mort. Chaque geste calibré, chaque muscle tendu, chaque pli de ses lèvres était parfaitement étudié.
Bien sûr.
Ils l’étaient toujours avec Nell-Stigsson, sauf quand il lui prenait des crises de douleur et qu’il laissait échapper des crispations de mâchoire, qu’il serrait les poings tellement fort que ses jointures blanchissaient, qu’il devenait encore plus infect avec ses codétenus. Et il avait de la chance, pourtant. Depuis le début de son enfermement à la California State Prison, il n’avait pas eu de camarade de chambrée : il pouvait toujours prétexter le sommeil, se couler entre ses draps, souffrir en silence en attendant que ses cachets achetés derrière le dos des médecins fassent effet. Si vraiment il voulait garder la face, il lui suffisait de se glisser au milieu de ses frères aux crânes aussi rasés à blanc que le sien pour que personne n’ose redire à ses airs réellement mauvais les jours où il avait le dos mal mis.
Heureusement pour lui -moins pour Blake-, il était en pleine possession de ses moyens pour l’instant et comptait le rester.

“Ou est ce que vous allez juste abandonner, me confisquer la lampe histoire de me calmer pour ce soir, souffla-t-il avec du miel dans la voix, en sachant que de tous mes frères je serais probablement le seul qui ne vous plantera pas quand vous ouvrirez la porte pour le faire, mais que demain j’en aurais une autre ?”

Il était absolument odieux. Suintant de confiance en lui, hautain au possible, tellement qu’il posait les options qu’il voyait devant le gardien comme il aurait posé des cartes devant un enfant tout en plus rappelant que dans son dos, il portait tout de même le soleil noir tatoué. Mais c’était vrai. Tout était vrai, depuis l’aveu de sa curiosité jusqu’à la promesse de ne pas tellement se défendre si Blake montait à l’assaut.
Pour le prouver, il se saisit même du manche de sa lampe-torche qu’il tint entre deux doigts, devant lui. “Viens le chercher”, provocation aussi mesquine qu’elle était évidente. C’était comme jouer aux échecs, sauf qu’au lieu de pion il avait une source de lumière et que l’adversaire était un ours polaire passablement énervé.
C’était bien mieux qu’une partie d’échecs en vérité.

Triste. Ou décevant, plutôt, de le voir se gonfler ainsi comme un crapaud-buffle bas du front pour espérer l’impressionner. Ce genre de démonstrations de force ne marchaient que modérément avec Ruka pour la simple raison qu’il ne pensait pas que la quantité de muscles fasse la force. Il n’y avait qu’à voir Reed, il n’y avait qu’à le voir lui pour se rendre compte que même des aiguilles pouvaient faire mal lorsqu’on savait les manier. Barlow était une hache de bûcheron en comparaison, plus massif mais bien moins maniable, bien moins retors également, aux airs de matador très surfaits. Il eut donc le droit à un sifflement moqueur pour toute récompense, puis à un sourire en tranche de courge quand le chauve vit les clés sortir de la poche.
Il venait donc le chercher. Très bien. Le prisonnier leva de nouveau les mains pour les mettre bien en vue et les éloigner de tout ce qui pouvait être vu comme une cache d’arme -que ce soit son coussin ou la doublure de sa tenue orange, il pouvait dissimuler de quoi faire réellement mal à Blake à peu près partout. Mais il avait dit qu’il ne tenterait rien de stupide, étant lui-même très intelligent, et il comptait honorer sa promesse.
Sa résolution manqua de voler en éclat lorsque la menace de la perte des visites flotta en l’air. De toutes les choses qu’il craignait à l’approche des fêtes, ne pas voir sa famille était certainement la pire -et “se faire tuer” faisait pourtant partie de ses préoccupations. C’était la pensée de ne pas pouvoir parler à son épouse qui le faisait se tourner cent fois avant de réussir à s’endormir, la réflexion parasite qui jamais ne quittait son esprit quelle que soit son occupation en journée. S’il ne pouvait pas voir Ariel, son fils et ses filles lorsqu’il en avait besoin, il se sentirait devenir fou.

“Vous n’aimeriez pas me priver de visite, monsieur, siffla-t-il venimeusement, vous savez que c’est la seule chose qui m’empêche de devenir comme les autres.”

Des promesses, des menaces, mais surtout une nouvelle fois la vérité. Il se tenait à carreau -ou en tout cas faisait mine d’être parfait et très obéissant- parce qu’il pouvait voir sa tribu de blonds. Parce qu’il avait encore des choses à perdre, n’étant pas un de ceux qui passeraient leurs vies derrière les barreaux : le priver de son espoir, de son rayon de soleil régulier, reviendrait à le radicaliser un peu plus encore. Donner des raisons de montrer les crocs au plus réservé des Dark Suns serait une idée imbécile, le gardien n’avait vraiment pas envie d’en arriver à de telles extrémités ou alors il était complètement abruti. Par respect pour lui, le hacker espérait sincèrement que ce ne soit pas le cas.
Il ne bougea pas, et c’était déjà un exploit. Il laissa l’ours grisonnant entrer difficilement dans sa cellule, en occuper tout l’espace et Ruka ne broncha pas. Il garda même sagement ses mains levées, sa propre source de lumière bien hors de portée du colosse. Il ne souriait plus, toutefois : il maintenait une expression aussi neutre que glaciale, forçant ses lèvres à ne pas se plisser en signe de dédain. Blake l’avait agacé et pour de bon cette fois, en visant déloyalement -aux yeux du néo-nazi- sa famille.

“Je vais vous suivre si vous me laissez descendre sans m’assomer avec les battoirs qui vous font office de mains.”

“Donner sa lampe” ? La partie de l’ordre qu’il avait soigneusement ignorée. Le grand échalas prit le temps de marquer la page qu’il lisait avant d’être interrompu, de soupirer en se plaignant qu’il ne finirait donc pas son chapitre, et de placer livre et lumière sous son coussin pour les retrouver lorsqu’il retournerait rejoindre la population générale des détenus. Il ne doutait pas que le gardien irait récupérer la pauvre lampe-torche dès que lui serait descendu de son perchoir, mais il voulait jouer au plus malin jusqu’au bout. Ce ne serait pas lui qui aurait cédé sur ce terrain, ce serait l’autorité pénitentiaire qui l’aurait injustement privé d’un objet qu’il avait acheté avec son propre argent.

Son petit cinéma enfin terminé, il jaugea l’espace libre dont il disposait au sol : entre la grande carcasse de l’homme en chemise et sa propre carrure de tige, ils auraient à peine la place de sortir de la cellule ce qui signifiait que si Blake décidait de lui serrer les doigts autour de la gorge pour lui apprendre la politesse, l’intellectuel n’aurait que très peu de moyens de se dégager. Il soupira de nouveau, fataliste, puis se hissa hors du matelas pour se laisser tomber plus bas.
Souplesse de chat, menton bien levé, réception digne d’un gymnaste qui fut mise en valeur par un bruit de cavalcade dans le couloir lointain mais toujours agité. Il planta ses yeux bleu abysse dans ceux de l’homme qui avait les clés de la cellule. Leurs torses étaient tellement proches qu’il pouvait presque sentir la chaleur corporelle du gardien ou deviner la marque de son after-shave -s’il se rasait, ce qui n’était pas certain. Le pâlot chauve tendit les mains autant qu’il le pouvait, paumes vers le haut, suffisance suintant dans chaque geste.

“Je vous en prie. Vous allez devoir me faire traverser ce charmant couloir chaotique pour me mettre en isolement, non ?”

Même quand il perdait, il voulait gagner. Même s’il semblait se rendre, avec ses poignets offerts, son obéissance relative, le détenu continuait à vouloir pousser sa chance et il le faisait avec toute la confiance en soi d’un homme persuadé d’être dans son bon droit.

Ce n’étaient pas les menottes qui l’ennuyaient. Enfin, pas réellement : l’acier sur ses poignets, la fraîcheur du métal, la morsure désagréable sur ses os, il s’y faisait avec résignation. Quatre ans déjà derrière les barreaux, il avait été enchaîné assez de fois pour que la sensation soit presque familière maintenant. Non, ce qui l’agaçait, c’était l'humiliation que représentait l’entrave. Pour un homme comme Ruka, à qui tout avait insolemment souri dans la vie, l’idée même d’être mené comme un chien en laisse était insupportable. N’avait-il pas fait preuve de bonne volonté ? N’avait-il pas été parfaitement sage, éduqué, calme, lorsqu’il avait parlé au gardien ? Il n’y avait pas besoin de lui bloquer les mains. S’il avait réellement voulu tenter quelque chose de stupide, il aurait sorti le surin dissimulé le long de sa jambe lorsque le mastodonte était entré dans sa cellule et il lui aurait crevé un oeil, proprement.
Ou il aurait au moins tenté.

“C’est ridicule, je ne suis pas un danger.”

Bien sûr que si, il l’était. Moins visible que d’autres plus massifs, plus directs dans leur violence, mais les serpents n’avaient rien à envier aux lions lorsqu’il s’agissait de faire des victimes. Ses protestations n’étaient là que pour la forme, il avait bien compris que Blake ne lui faisait pas confiance, qu’il savait parfaitement comment les choses fonctionnaient mais savoir les choses n'empêchait pas le néo-nazi à peu près aimable de se sentir obligé de faire de la résistance symbolique.
Symbolique uniquement, toutefois. Il ne tenta pas de s’enfuir en courant, il ne siffla son déplaisir que presque imperceptiblement lorsqu’il fut traîné dehors par les grandes pattes de l’ours qui portait le trousseau de clés, et il se laissa manoeuvrer pour marcher devant lui dès qu’ils furent dans le couloir. Seuls ses yeux presque trop sombres pour être bleus exprimaient la profondeur de son agacement mais il ne risquait pas tant que ça de se faire rabrouer parce qu’il regardait mal Blake. L’autre était bien trop réglo pour agir comme un cow-boy grincheux.

Son sourire légèrement supérieur s’élargit lorsqu’il devient évident qu’ils allaient traverser le couloir dont il voulait tant tout savoir. Même s’il ne sortait d’isolement que dans une poignée de jours, savoir précisément ce qui s’était passé pouvait être utile. Il suffisait que ce soit une attaque d’un homme sur un autre, ou un règlement de compte entre camarades de cellule, et il pourrait peut-être monnayer la dénonciation du coupable auprès des amis de l'agressé. Ce n’était peut-être ni loyal, ni humain, mais s’il avait survécu aussi longtemps entre les murs de deux pénitenciers différents malgré sa carrure de liane et son crime non-violent, ce n’était que grâce à sa déloyauté. Tous les moyens étaient bons pour qu’il reste en vie.
En arrivant près de la cellule, il ralentit perceptiblement le pas pour observer sans ciller la situation. Il n’était pas aussi immense que l’homme dans son dos mais Ruka restait loin d’être petit. Il arrivait parfaitement à voir les pieds qui pendaient dans le vide. Suicide, alors ?
Il se mit à réfléchir. Quels étaient les occupants de cette cellule ? Qui était celui qui n’avait plus supporté la détention, la violence constante, la tension permanente ? Est ce qu’il avait quelque chose en particulier ?

“Il avait une famille.”

Brusquement, le grand échalas malingre s’arrêta pour se tourner vers la scène tristement banale à l’approche de Noël. Ses sourcils se fronçaient, sa voix se modulait agressivement comme s’il se retenait d’insulter le mort. Il avait une famille mais il avait préféré mettre fin à ses jours, laisser son épouse, ses enfants peut-être affronter le reste de leurs vies sans le soutien d’un père. Il ne comprenait pas. Il se hérissait à cette idée. Peu lui importait que Blake essaie de le faire avancer, il refusait : il voulait voir le pendu descendu de son plafond pour pouvoir lui siffler sa lâcheté au visage, aussi inutile que soit cette action.
Nell-Stigsson se projetait, c’était parfaitement visible. Il refusait de s’imaginer aussi couard que l’autre mais il ne pouvait s’empêcher de songer à ceux qu’il laissait derrière, en bon père de famille lui-même.

“Traître.”

Le souffle bas qui passa ses lèvres était pire que des cris, qu’une crise de vraie colère : c’était une condamnation. “Traître” alors il ne valait plus rien. Les hommes qui abandonnaient leurs familles n’étaient bons qu’à être mis dans les sacs noirs de la morgue. Et son épouse qui allait devoir venir pour qu’on lui annonce qu’il était mort, qu’elle passerait les fêtes encore plus seule… Il ne pourrait pas la voir, mais il penserait à elle dans ses prières -le chauve était religieux plus par tradition que par réelle conviction, mais si ça pouvait soulager la femme…- cette semaine.
Il aurait pu demander au gardien d’assurer la veuve de ses condoléances, mais il ne le ferait certainement pas. Les bons sentiments d’un détenu, quel qu’il soit, n’étaient pas des choses à transmettre à des inconnus. Il n’avait plus qu’à ranger ses crocs derrière ses lèvres, lever bien haut la tête après un dernier regard méprisant sur le cadavre qu’on arrivait tout juste à descendre du plafond, et céder enfin aux bousculades de Blake.

Le gardien Barlow était d’une patience rare lorsqu’il s’agissait de tolérer les agissements de longues tiges hargneuses comme celle qu’il menait à travers les couloirs. Ruka avait parfaitement conscience que d’autres, moins éduqués, lui auraient mis un coup à l’arrière des genoux pour lui apprendre à ne pas s’arrêter ainsi au milieu du chemin, à ne pas siffler son fiel comme une vipère déteinte. Mais il savait et là se trouvait toute la subtilité de la chose. Le pouvoir ne se trouvait pas tant dans la capacité à faire peur aux autres -même s’il s’agissait d’un atout certain dans le pénitencier- ni même dans celle de rassembler -là encore, c’était toutefois utile. Non, aux yeux du grand chauve, le pouvoir se trouvait dans les informations.
Parce qu’il savait des choses, parce qu’il était capable de s’adapter aux connaissances qu’il arrivait à obtenir, il restait en vie. Mieux, il restait en vie et dangereux, certes moins que des hommes comme Raven ou Reed, mais loin d’être sous-estimable.

La seconde bousculade de l’ours dans son dos sortit finalement le prisonnier de ses pensées, mélange de compassion pour la veuve et de mépris hautain. Il leva ses yeux sur le visage de l’autre homme, serra la mâchoire pour laisser entendre qu’il n’appréciait pas outre mesure l’intervention, mais il se mit tout de même en route vers sa cellule d’isolement.
Il connaissait le chemin vers le bloc. Pas aussi parfaitement que d’autres, parce qu’il ne se vantait pas des exploits qu’il accomplissait, mais il lui arrivait de s’y retrouver généralement à la suite d’une quelconque altercation à teneur raciale ou homophobe, lorsqu’on bouclait tous les participants sans laisser le temps à quiconque de s’exprimer. Nell-Stigsson se trouvait régulièrement embarqué en même temps que d’autres de ses frères, simplement parce qu’il était parfaitement reconnaissable comme un membre des Dark Suns et qu’il se laissait manipuler sans mot dire. En tout cas, tel était son point de vue. La vérité était probablement moins reluisante, sauf qu’on n’avait malheureusement jamais pu prouver que certains des surins trouvés plantés dans d’autres hommes étaient les siens.
En tout cas, il prouvait une fois de plus son exemplarité relative. Vide de toute émotion, de toute appréhension, il se laissa mener jusqu’aux portes parfaitement alignées des cellules d’isolement. Il se plaça même de long du mur sans un regard pour l’autre gardien, ou même pour Blake, comme s’il se moquait de la situation. C’était, quelque part, le cas. Il ne se sentait pas spécialement menacé : au pire passerait-il quoi, quelques jours en isolement ? On ne l’avait jamais enfermé pour des semaines, des mois, parce qu’il était blanc, propre sur lui, parce qu’il était aussi intouchable qu’il pouvait l’être.

“Je suis tout sauf idiot, monsieur Barlow, vous le savez aussi.”

Il lui dédia un de ses plus beaux sourires entendus, et il pénétra dans la pièce comme s’il s’agissait d’un simple dortoir. Un dortoir grand comme une boîte à chaussures, avec le strict minimum, une absence totale de confort. Rien qui ne lui retourne l’estomac.
Il tendit sagement les mains pour se faire détacher, pour que le géant du nord puisse récupérer son matériel, puis il battit simplement en retraite sur le lit minable de sa nouvelle chambre. Pour le reste de la nuit seulement ? C’était moins dramatique qu’il l’aurait cru. Il n’avait pas tant perdu dans l’opération -peut-être même pas sa lampe torche, qu’il avait laissée dans son lit avec le livre.

“J’espère que votre fin de ronde sera calme.”

Plus que le début, mais il ne le dit pas, se contentant d’être parfaitement insultant dans son calme.
Ruka attendit que Blake disparaisse de sa vue pour s’allonger vraiment sur le lit et fixer le plafond. Son visage était parfaitement détendu, ses yeux grands ouverts, ses pensées à peine ralenties par la fatigue. L’isolement ne le perturbait pas. L’autre gardien ne l’angoissait pas spécialement non plus. Il sortit la pierre gravée de sa rune, l’Ingwaz avec lequel il jouait si souvent, et la roula dans ses mains pour se plonger dans le sommeil. Ses longs doigts dessinaient le losange creusé, traçaient le bord du porte-bonheur plus que symbolique, jusqu’à ce qu’il se sente partir enfin.
Il cacha de nouveau son jouet, se retourna, et ferma enfin les yeux.